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A partir de son autobiographie L'Instinct de mort et des versions désormais officielles de ses faits et gestes, cette enquête menée de front par Philippe Roizès, fondée sur près de témoignages - amis de jeunesse, femmes, compagnons du service militaire, codétenus, complices, gardiens de prisons, policiers, avocats, victimes reconstitue les épisodes de la vie de l'ennemi public numéro 1. Ma naissance les obligea à déménager. Je fis la moisson ; mes yeux admiratifs regardaient la batteuse séparer le grain de l'épi. Il faisait jour. Mon cousin lui fit signe de le suivre et l'homme disparut de ma vue. J'étais à trois mètres d'elle.

Des années 60 à Paris au début des années 70 au Canada, le parcours criminel hors norme d'un petit voyou de Clichy nommé Jacques. Mesrine: L'instinct de mort est en VOD sur MYTF1 VOD, disponible à l'achat ou en location. Les dernières nouveautés et plus de films sont sur MYTF1. Télécharger Livre Jacques Mesrine: L'histoire vraie de l'Ennemi Public n°1 Ebook Kindle Epub PDF Gratuit. L'instinct de mort Biographie, Livres À Lire, Droit.

Les murs épais de sa cellule ne lui permettent pas d'entendre les sanglots et les insultes que gueule son voisin. La lettre qu'il a reçue ce soir lui a appris que sa môme le plaquait. Hier encore, dans une précédente lettre, elle lui parlait d'amour. Les lumières se sont éteintes sur cette constatation. Peut-être souffre-t-il vraiment dans son amour trahi, sinon son orgueil. Un cocu libre, ça peut faire sourire; un cocu encagé, c'est toujours dramatique. Il peut pleurer, personne ne le regarde ; peut-être pleure-t-il sur lui-même.

Sa femme, il l'a aimée entre deux casses minables. A chaque cuite il l'a caressée à coups de savate pour lui faire voir qu'il était un dur!

Il l'a entretenue des promesses de ses richesses futures et illusoires. Deux fois elle l'a attendu, espérant le voir changer. Puis, usée par des parloirs sans vie, elle lui a écrit qu'elle n'en pouvait plus; cette fois, elle a rencontré un brave type et veut refaire sa vie. Demain, il s'inventera une histoire pour les copains de la promenade. Il se donnera le beau rôle, il jouera les hommes. En attendant, il chiale comme un môme.

Les murs sont habitués à ce genre de confidences. Ils sont les buvards de presque un siècle de souffrances. La cellule voisine renferme un beau mec. Un braqueur. Six ans qu'il attend ses procès. Il a tenté plusieurs évasions sans succès ; on ne s'évade pas de la Santé, il a voulu le vérifier. Il ne dort pas encore. Comme chaque soir, il revit une partie de ses affaires, prépare sa défense.

Il se fait avocat, sourit au bon mot qu'il a l'intention de dire pour répliquer à la réflexion que le procureur ne manquera pas de lui faire. Il a toujours volé ; c'est un professionnel. Sa femme l'a quitté lui aussi depuis trois ans; sans vacherie On n'attend pas son mec vingt ans. Il l'a compris et lui a rendu sa liberté pour garder intacts ses souvenirs.

Adieu et bonne chance Son voisin de cellule se masturbe. Ce soir, il s'envoie toutes les cover-girls qu'il a contemplées dans Play-boy avant l'extinction des lumières. Sa queue, c'est sa raison sociale. Il est julot ; le pain de la cuisse, c'est son rayon. Il a trois femmes au tapin. L'amour, connaît pas. Les trois espèrent finir installées dans le bar qu'il leur a promis en fin de carrière. Il y a de grandes chances pour que du jour où elles ne seront plus consommables il les largue.

Ses promesses sont comme ses idées sur l'amour. Son seul coup de foudre a été pour Molière le jour où, tout émerveillé, il l'a vu imprimé sur les billets de cinquante sacs. Pour l'instant, ses cinq doigts, comme cinq maîtresses, lui arrachent un gloussement de plaisir. Sur la porte d'à côté, une pancarte : Attention, suicide possible. A surveiller. Un camé. Il a dix-neuf ans. Comme seule cure de désintoxication, le juge d'instruction lui a offert une cellule de huit mètres carrés. Loin de ses paradis artificiels, il vit un cauchemar.

Il a déjà tenté de se pendre ; le manque de came ; le manque d'amour et de compréhension. Un camé, c'est un enfant qui gueule au secours ; on ne met pas les enfants en taule, ils ne comprendraient pas pourquoi. Cette fois, il ne s'est pas raté. Son corps, dans un dernier sursaut, dit adieu à la mangeuse d'hommes. Le julot vient de s'envoyer en l'air, à côté de lui l'autre crève. Ils ont peut-être joui en même temps, à la seule différence que la mort est une maîtresse fidèle qui ne quitte pas ses amants.

Il n'a pas la clef des cellules pendant la nuit, pour la sécurité. Combien de minutes seront perdues? Cette fois, c'est trop tard, comme tant d'autres fois. La sécurité passe avant la vie d'un détenu. Mais peut-on empêcher un homme de se tuer? Alors le règlement restera le même. Demain, la cellule sera vide, impersonnelle, nulle trace du drame de la nuit.

La prison tue les faibles et, même si elle ne les détruit pas tous, elle les marque de son empreinte pour toujours. La Santé s'endort. Dans d'autres cellules, des hommes espèrent, pleurent, s'en foutent, ronflent, regrettent, se branlent, rêvent, survivent faute de vivre.

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Quartier de haute sécurité. Une prison dans la prison. Un seul détenu vit dans la cellule 7. Il est isolé des autres pour des raisons de sécurité.

Le corps au chaud sous ses couvertures, l'homme est couché sur le dos, les mains derrière la tête. Il regarde fixement le plafond. Il aime la nuit.

Lui n'espère plus rien. Il a trente-neuf ans et attend la prison à vie sinon la mort. Fataliste ou bon joueur, il sait qu'il le mérite et s'en fout. Lui aussi a commis son premier larcin ; mais, d'escalade en escalade, il a gravi le chemin du crime.

Certains hommes entrent dans le monde interlope comme on entre dans les ordres, tout simplement par vocation.

Le crime est aussi le refuge des inadaptés ; c'est la solution facile et momentanée pour résoudre certains problèmes.

Son dossier criminel est un roman noir où les scènes burlesques, le sang, la violence, les cavales et l'amitié font bon ménage. Accusé de trois meurtres, de hold-up, de tentatives de meurtre sur les policiers, de trois évasions, cet homme est dangereux. Mais derrière tout cela il y a les raisons qui ont fait de cet homme un kamikaze du crime ; il y a ses faiblesses, ses amours et ses regrets.

Il se souvient des paroles qu'un vieux truand de ses amis lui disait. Ne fais pas comme moi. On ne yole pas seulement par goût du fric ; on vole pour le plaisir du risque que cela représente. On se sent en dehors des autres ; on vit une autre vie que les autres. Jusqu'au jour où l'on tire sa première balle sur l'obstacle ou tout simplement pour régler ses comptes. Là, on saute le pas et nul retour n'est possible. L'homme couché le sait mieux que quiconque. Il a voulu sa vie, il a choisi délibérément de franchir le pas pour s'obliger à ne plus reculer.

Il a voulu ne plus avoir rien à perdre en sachant que cette situation l'obligerait à avoir tout à gagner. Sa liberté, il s'en foutait, il l'a jouée, perdue, rejouée et reperdue. Il s'est suicidé socialement, non par mépris de la société, mais parce qu'un jour il a regardé autour de lui, pris une arme dans sa main et a cru à tort que c'était la solution de son problème.

Aujourd'hui, étendu sur son lit, il ne regrette rien. Par orgueil ou par inconscience? Sûrement les deux. Il ne se cherche aucune excuse. Il préfère faire face à son destin en acceptant d'en payer le prix. Paris illuminé venait de fêter Noël. Monique, une jeune dessinatrice de modes, était sur le point d'accoucher; ses cheveux coupés à la garçonne lui donnaient une espièglerie de jeune chat.

Ses yeux noisette étaient bouleversants de sensualité. Elle était heureuse. Dans quelques instants, elle allait donner à celui qu'elle adorait son deuxième enfant. Un fils, elle en était certaine. Ça ne pouvait être qu'un mâle qui lui martelait le ventre de cette façon si douloureuse. Elle ne savait pas encore combien cette naissance lui apporterait de souffrances et de déceptions.

Elle allait mettre au monde la mort qui frapperait plus tard certains hommes qui n'étaient pas encore nés ou d'autres déjà adultes. Pierre, au chevet de sa femme, plus nerveux qu'elle, la regardait avec appréhension et tendresse, tout en essuyant les perles de sueur qui ornaient son front fiévreux.

Je t'aime, tu le sais, dis? Pour toute réponse, il caressa de ses lèvres la bouche offerte de Monique, qui ne put retenir un cri de douleur. La sage-femme repoussa Pierre sans ménagement. L'accouchement fut difficile. Monique gémissait, poussait de toutes ses forces pour aider à sa délivrance. C'est ainsi que je vis le jour, tête en bas, après avoir poussé une gueulante pour annoncer ma venue sur cette terre. Mon père, les yeux admiratifs, fixait mes attributs mâles.

Puis, se tournant vers Monique, l'air étonné et ravi : — Mais c'est un petit gars! Tu entends, chérie? J'ai un fils Un fils! Furent les paroles de ma mère. Peut-être aurait-elle mieux fait de remercier le diable Mes parents, tous deux issus d'un foyer modeste, dessinaient pour une grande firme de broderie de luxe. Travaillant à la même table, Pierre le timide s'était enhardi et avait risqué un baiser que Monique lui avait rendu avec gourmandise.

Depuis six mois qu'elle attendait qu'il se décide! Puis le miracle de l'amour les avait conduits à s'aimer, puis à se marier. Mon père était bel homme, sa ressemblance avec Gary Cooper et ses yeux verts le rendaient plein de charme. Pour tout nid d'amour, une chambre-cuisine que ma mère avait rendue très vivable en la décorant agréablement.

Pour arrondir leurs fins de mois, tous deux travaillaient le soir, soit en roulant des cigarettes en grande quantité, soit en copiant des adresses sur des enveloppes. Ils étaient heureux.

Ma naissance les obligea à déménager. Mon père m'appelait, sa main caressait mes cheveux bouclés et tendrement il me disait tout en m'embrassant : — Viens là, mon petit jaloux. J'étais au chaud, je me sentais protégé. Mes rêves de bambin étaient peuplés de douceur. Un matin, de mon lit, je vis que ma mère pleurait. Mon père était devant elle, buvant ses larmes comme pour éponger sa peine. Il y avait une valise à ses pieds.

Mon regard croisa le sien. Il me prit dans ses bras et me serra si fort qu'il me fit mal.

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Il me reposa dans mon lit et se dirigea vers la porte. Ma mère revint près de moi ; elle ne pleurait plus, mais toute la tristesse du monde se lisait dans ses yeux. Je ne revis plus mon père. L'hiver fut beaucoup plus rude.

Ma mère nous avait réunis dans la cuisine et y avait installé son lit. Nous vivions dans cette seule pièce, les autres n'étant plus chauffées. Et puis, un jour, sans bien comprendre les événements, je vis toute la famille se réunir; il n'y avait que des femmes et quelques maigres valises autour de moi.

On m'habilla chaudement et tout le monde quitta l'appartement. Ces vacances imprévues m'amusaient. Les rues étaient pleines de monde mais les adultes qui m'entouraient avaient tous le regard douloureusement triste. La France était en train de perdre la guerre. L'exode commençait, les Allemands étaient sur le point d'envahir Paris. J'étais trop mino pour comprendre le désarroi que provoquait la gravité des événements. Comme bon nombre de Français, ma famille fut trimbalée à travers la France libre.

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Mon voyage se termina dans un village de la Vienne, à Château-Merle. J'y avais des cousins qui étaient fermiers. Mon premier bol de lait chaud me fit oublier les nuits passées sur les routes, le ventre à moitié vide, ayant pour toute couche la paille d'une grange et pour toute chaleur celle du corps de ma mère. Quelques jours plus tard, je dis au revoir à maman qui était obligée de regagner Paris et m'enfuis pleurer dans un coin de l'écurie pour confier mes malheurs à un ânon.

Et les mois passèrent. Un jour où je réclamais mon père, on m'expliqua enfin que celui-ci était prisonnier en Allemagne. J'étais devenu un vrai petit paysan. Le matin, levé de bonne heure, qu'il pleuve ou qu'il vente, je partais conduire mon troupeau de vaches au pâturage. J'avais une drôle d'allure, avec ma cape noire surmontée d'un capuchon, mon pantalon golf et mes galoches à semelles de bois. Un aiguillon à la main, je remplissais ma mission sans broncher. J'appris à étudier les animaux, à les aimer.

J'avais un chien pour compagnon. Nous avions des conversations très sérieuses ensemble. Je lui parlais de mon père, de ma peine d'être séparé des miens. Il me consolait d'un coup de langue sur le visage ; il semblait aimer le goût salé de mes larmes.

Et puis nous retournâmes à Paris. Tout avait changé. Les rues étaient pleines de soldats allemands. Maman nous laissait parfois seuls. Nous couchions tous les trois dans le même lit pour avoir plus chaud. Les mois passèrent Un jour, en pleine nuit, je fus réveillé par des sirènes.

On sonna à notre porte. Un homme se précipita sur nous et dit à ma mère: — Vite, à la cave, c'est un bombardement! Maman lui dit qu'elle préférait rester dans son appartement, que de toute façon cela ne changerait pas les choses si les bombes tombaient sur notre immeuble. Il y eut d'autres alertes. Ma mère prit la décision de nous remettre chez nos cousins campagnards pour plus de sécurité. De retour à la ferme, je repris mes activités de gardien de vaches. La vie était dure, mais je mangeais à ma faim.

J'appris à faire le beurre au batteur, à faire le boudin en faisant cuire le sang de cochon dans des grandes marmites de fonte, à pétrir la pâte à pain, à préparer le four à bonne température en y faisant brûler des fagots de brindilles. Je fis la moisson ; mes yeux admiratifs regardaient la batteuse séparer le grain de l'épi.

Il y eut les vendanges où l'on me fit prendre ma première cuite. Très souvent, dans la conversation des adultes, j'entendais parler de massacres, de morts, de souffrances. Et puis, un jour, mon cousin arriva comme un fou dans le champ où j'étais en train de gambader avec mon chien. Il me prit par la main en me disant : — Vite, mon petit, rentrons!

Les Allemands arrivent. Effectivement, une heure plus tard, la ferme fut envahie de camions. Des hommes armés sortaient de partout. Ils avaient le regard dur et commencèrent à bousculer mon cousin tout en lui braquant un revolver dans le dos. Ils se mirent à visiter toutes les pièces de la maison. Un homme qui semblait être le chef donna un ordre dans une langue que je ne comprenais pas; puis, s'adressant à ma cousine, il lui dit en français que ses hommes avaient faim et l'obligea à leur servir un repas.

Toutes les tables furent sorties dans la cour de la ferme à cet effet. Ma cousine était furieuse, mais se calma quand mon cousin lui fit comprendre qu'il ne fallait pas s'insurger, sous peine de représailles. Moi, je regardais ces hommes sans crainte, je n'avais plus peur.

Puis je m'approchai de celui que j'avais entendu parler en français. Tu veux bien me le rendre? Il me prit sur ses genoux et me dit qu'il allait me le rendre très vite. Il me montra des photos de ses enfants, me parla d'eux de la même façon que mon père devait parler de moi dans son camp de prisonniers.

Ma cousine, en m'apercevant sur les genoux de l'Allemand, arriva comme une furie et me dit : — Descends de là immédiatement! Et vous, laissez cet enfant tranquille!

L'Allemand la regarda, contrarié, et me remit sur mes jambes. Telle fut la réponse de ma cousine, blanche de colère. L'incident en resta là. J'étais môme. Je ne savais pas encore ce qu'était la haine. L'avenir allait m'apprendre à conjuguer ce verbe haïr sous toutes ses formes. Après les Allemands, nous eûmes des visites nocturnes d'hommes armés.

Ils n'avaient pas d'uniformes. Là, ma cousine était tout sourire. On m'obligeait à aller me coucher dès leur venue. Parfois, je redescendais de ma chambre, pieds nus pour ne pas faire de bruit.

Je les surprenais tous réunis autour de la grande table de la cuisine. Les hommes mangeaient de bon appétit et buvaient tout autant. Mon cousin Hubert parlait plus souvent que les autres, qui semblaient l'écouter attentivement. J'appris plus tard que c'étaient des résistants. Ils venaient s'approvisionner à la ferme autant de nourriture que de renseignements. Petit à petit on ne me fit plus monter dans ma chambre et j'appris à mieux connaître ces hommes qui luttaient pour que mon père me soit rendu plus vite.

Mon cousin m'avait pris à part pour m'expliquer que je ne devais jamais dire à personne ce que je voyais. Il me fit comprendre la gravité des choses et le risque pour nos vies si cela se savait. La ferme était isolée. Nous n'avions pour seuls voisins que les parents de mes cousins, qui eux aussi possédaient un élevage.

Mon vieux cousin était maire du village le plus proche, Savigny-Lévescault, qui se trouvait à deux kilomètres de la ferme. On m'y envoya à l'école. Je n'y appris pas grand-chose car j'y allais très irrégulièrement, les travaux de la ferme nécessitant ma présence. Avec mes petits copains, on jouait à la guerre. On s'était fabriqué des mitraillettes en bois. Mille fois on tombait mort, mille fois on reprenait le combat.

Les filles participaient à nos jeux ; elles soignaient nos blessures imaginaires en nous faisant des pansements de nos mouchoirs crasseux. J'appris à aimer ces armes de bois ; cette passion ne me quitta jamais plus. Et puis, un jour, des explosions retentirent. Mon cousin nous fit monter dans une tour qui surplombait la ferme. De là, nous assistâmes à un vrai combat en règle. De notre poste d'observation on apercevait des hommes qui couraient. Des rafales de balles faisaient voler en éclats les fenêtres de la maison.

Des hommes au loin tiraient sur d'autres hommes. Les Allemands quittaient Poitiers. Depuis le débarquement en Normandie, c'était la débâcle pour eux. Sur leur chemin de repli, des groupes de résistants tendaient des embuscades. Semblables à celle tendue sur la route qui longeait la ferme.

Les Allemands étaient en très grand nombre ; très peu d'entre eux s'arrêtèrent pour faire le coup de feu. Car le convoi ne stoppa pas. Puis les coups de feu cessèrent ; une dizaine de soldats allemands pénétrèrent dans la ferme et se mirent à la piller.

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Nous étions à l'abri et mon cousin nous ordonna de ne pas bouger et de garder le silence. Puis les soldats disparurent, les bras chargés de victuailles. Nous attendîmes une bonne heure avant de sortir de notre cachette, le temps d'être certains que tout danger était passé. Dès que nous eûmes regagné la cour de la ferme, un homme, le visage recouvert de sang et tenant une mitraillette dans les mains, s'approcha de mon cousin.

Je le reconnus tout de suite ; il faisait partie de ceux que j'avais l'habitude de voir pendant les réunions nocturnes. Peux-tu me cacher, Hubert? Nous devions être trente pour déclencher l'attaque, on s'est retrouvés seulement sept au moment de l'action. Quel massacre, mon vieux Mon cousin lui fit signe de le suivre et l'homme disparut de ma vue. Il devait se faire tuer quinze jours plus tard sur une autre attaque près de Saint-Julien-L'Ars.

Tout à coup, nous aperçûmes un corps couché dans le fossé ; comme un pantin désarticulé, sa tête pendait sur le côté. Le sang coulait de sa bouche. Ce fut le premier contact que j'eus devant la mort et cela ne m'effraya pas.

Je me mis à appeler mon cousin. Mon cousin arriva et m'ordonna de foutre le camp. J'appris que plusieurs corps avaient été retrouvés et que mon cousin le maire s'était chargé de les enterrer dignement. Quelques jours plus tard, des voitures de résistants emplirent la cour de la ferme. Pour la première fois je les voyais en plein jour. Pas rasés, les visages fatigués faisaient peur à voir.

Des femmes au crâne rasé étaient debout au milieu de tout ces hommes qui les insultaient. Moi, je ne comprenais pas. J'étais malheureux devant ces femmes en larmes. Les hommes leur vidaient du vin sur la tête en les traitant de L'une d'elles avait le visage marqué par les coups et portait une croix gammée peinte sur le front.

Elle ne disait rien, mais pleurait. L'un des résistants s'aperçut que mon regard la fixait. Il était déjà venu à la ferme, mais j'eus du mal à le reconnaître ; il était terrifiant, il dégueulait de haine.

Il s'adressa à moi : — Hé, l' Parigot, tu veux la voir à poil, cette salope? Sa main se posa sur l'encolure de la robe et il tira brutalement, déchirant l'étoffe pour laisser apparaître les seins.

Encouragé par les rires de ses compagnons, il s'acharna sur les lambeaux de tissu, et se mit à caresser la fille, qui se débattait tout en l'insultant. Pas vrai, les gars? Tous se ruèrent sur elle.

Elle s'écroula au fond du camion. L'un des hommes leva la crosse de son fusil et lui frappa le corps en hurlant des injures. Elle ne se releva pas. J'étais là, fixant ce spectacle.

Je venais de, découvrir pour la première fois la nudité d'une femme. Malgré mon jeune âge, cela m'avait bouleversé. Je ne comprenais pas cette haine, cet acharnement à faire souffrir une femme. Mon cousin s'aperçut de ma présence et m'ordonna de rentrer à la maison. Il n'avait pas l'air content de ce qui se passait et s'adressa à l'un des chefs des maquisards qui donna à ses hommes l'ordre du départ.

Les camions quittèrent la cour sous les cris et les rires. Je me mis à la fenêtre pour apercevoir la femme en espérant qu'elle se serait relevée. Non, rien! Peut-être l'avaient-ils tuée. Je n'en sus jamais rien. Il y eut bien d'autres visites. Et puis, un jour, ma mère vint nous chercher. J'appris par elle que la guerre allait bientôt se terminer et que nous pouvions regagner Paris avec elle. Ma première phrase fut : — Et papa, je vais le revoir, il revient?

De retour à Paris je fus envoyé en classe. J'avais pris du retard comme beaucoup d'enfants de cette époque.

De plus, je n'aimais pas l'école, ayant trop pris l'habitude de la liberté à la campagne. Je ne rêvais que de combats imaginaires. J'avais un copain avec qui je faisais les quatre cents coups. Nous allions sur les bords de la Seine et faisions notre guerre avec des lance-pierres. Mes devoirs en souffraient car je n'ouvrais presque jamais mes livres pour étudier. Ma mère rentrait fatiguée de son travail et n'avait pas le temps de vérifier si ceux-ci étaient faits.

Quand elle me posait la question, je lui répondais : — Oui, maman, j'ai terminé. Elle se contentait de cette réponse. Telle une herbe folle, j'appris les vices de la rue. J'y retrouvais mes copains qui tout comme moi ne rêvaient que plaies et bosses. Un jour, de retour de l'école, mon regard se porta par réflexe sur le balcon de notre appartement.

Maman me faisait des signes. Un homme était à ses côtés, sa main droite reposait sur son épaule.

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Cet homme, sans le reconnaître vraiment, m'était familier. Je l'avais attendu, espéré, pendant six ans. Je me mis à courir comme un fou. Un cri s'échappa de ma gorge : — Oh!

Essoufflé par les deux étages que j'avais montés en sautant les marches, je stoppai net devant notre porte. Il était là bras ouverts, son visage et son corps étaient amaigris.

Une grande fatigue se lisait dans son regard. Il me souleva et, ma tête sur son épaule, j'éclatai en sanglots. La vie reprit sa marche normale. Mon père mit un an à retrouver sa santé. Il fit plusieurs stages à l'hôpital avant de reprendre son travail. Il était courageux et remonta petit à petit son commerce de broderie qu'il avait créé juste avant la guerre.

Des années passèrent. On m'avait changé d'école. En vain. Trop occupé par ses affaires, mon père ne vérifiait jamais la tenue de mes cahiers, pas plus qu'il ne s'inquiétait à savoir si je savais mes leçons. On m'aimait, mais on vivait à côté de moi. Dans ma rue, on avait formé une bande. J'étais tout fier d'en être le chef. Nous affrontions la bande d'une rue voisine dans des bagarres assez violentes pour des mômes de notre âge. Papa avait l'air content que je ne me plaigne jamais.

Au contraire, il paraissait satisfait de voir que j'étais capable de me battre et de me défendre. Parfois, nous nous cachions dans la cave.

Nous jouions aux grands en s'offrant nos lèvres dans des baisers inexpérimentés mais pleins de tendresse. Nous avions nos secrets et une trouille monstre de nous faire prendre par nos parents. Nous découvrions nos différences avec timidité et amusement. Les amours d'enfants sont toujours propres. Nous n'avions personne à qui oser confier ces débuts de désir.

Nous avions un peu honte de ces jeux. J'avais douze ans, elle onze.

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Nous parlions des grands avec sévérité, de nos parents. Nous étions toujours d'accord pour dire qu'ils ne nous comprenaient pas. Comme de bien entendu, on s'était promis de ne jamais se quitter. Nous avions scellé ce serment en nous offrant mutuellement un cadeau.

J'allais bientôt être séparé d'elle et personne ne se rendrait compte du vide que cela allait provoquer en moi.

La joie première provoquée par le retour de mon père s'était amenuisée. Je l'avais imaginé comme un grand frère à qui je pourrais tout dire et qui participerait à mes jeux. Il m'aimait, je le savais, mais il me laissait grandir sans constater ni corriger mes défauts. Je lui en voulais un peu de ce manque d'intérêt. J'aurais voulu qu'il me questionne longuement sur ce que j'avais fait de mes journées, me fasse réciter mes leçons et m'engueule pour ne pas les avoir apprises. Non, rien de cela n'arrivait.

Il était là mais vivait comme en marge de ma vie. Pourtant les choses semblèrent changer. Depuis son retour et à force de travail, il avait réussi à améliorer le rendement de son affaire Et c'est avec fierté que je pris place dans notre première voiture. Mes parents avaient passé leurs permis de conduire ensemble.

Ma mère avait été reçue du premier coup. Papa, lui, avait dû s'y reprendre à deux fois. Je m'étais moqué de lui, accompagné du sourire ironique de ma mère. Intérieurement j'étais vexé de l'échec de mon père. Pour moi, il était invincible. Cette voiture nous permit de faire de longues promenades en forêt lors des fins Se semaine. Je me sentis plus proche de mon père, car nous faisions de longues balades en sous-bois ; nous chahutions ensemble, allions à la pêche: sa passion.

Ces week-ends revenaient assez cher en frais d'hôtels. Mon père décida d'acheter une vieille ferme, le plus près possible d'une rivière. Il chargea ma mère de nous dégoter quelque chose de bien. Elle y arriva en moins d'un mois. La maison était dans un état lamentable, mais avait du style avec ses poutres apparentes et son toit de vieilles tuiles en terre cuite.

La première fois que nous nous y rendîmes, il fallut arracher les herbes pour faire glisser la porte d'entrée. Les vitres des fenêtres étaient cassées, les murs endommagés, mais tout de suite je fus emballé. Je l'imaginais une fois retapée et, surtout, j'y voyais l'endroit où je serais près de mon père pour les fins de semaine. Nous passâmes nos samedis et dimanches à nettoyer, à repeindre, couper les herbes folles, décorer notre maison qui commençait à prendre une jolie tournure. Elle était ravissante avec ses yeux bleus et sa chevelure rousse.

Elle s'appelait Raymonde et à chaque fois que je la rencontrais et que nos regards se croisaient je me sentais rougir jusqu'à la pointe des oreilles.

Elle avait dix-huit ans, moi je n'étais qu'un môme et secrètement j'en étais un peu amoureux. J'allais très souvent dans la ferme de son père. Il possédait des fusils de chasse et une carabine qu'il me prêta afin que j'apprenne à tirer. J'étais très doué et faisais mouche presque à tous les coups. Cela devint une habitude.

Chaque dimanche, j'avais ma part de balles à tirer. J'étais assez fier de leur montrer mon adresse. Parfois je partais tout seul en forêt, armé de ma carabine. Je tirais sur les branches, je jouais à la guerre, observant, écoutant les bruits que faisaient les animaux que ma présence inquiétait. Je passais des heures à marcher, la pluie ne me dérangeait pas. J'aimais ce contact avec la nature, j'aimais cette solitude. Elle était là Ses petits yeux vifs me regardaient.

A mon approche, elle ne s'envola pas. Les animaux étaient mes amis. Le savait-elle? Je l'observai à mon tour en émettant de petits sifflements auxquels elle répondit. J'étais à trois mètres d'elle. Pourquoi fis-je le geste de la mettre en joue avec mon arme? Elle ne se soucia même pas de ma réaction.

Je la voyais dans ma ligne de mire. Elle chantait toujours. Mon doigt appuya sur la détente d'un geste habituel. La détonation me fit sursauter car je croyais mon arme vide. Plus de chant Livraison gratuite voir cond. Part 2. The second film is about Mesrine's life from until November 2, , the day of his death.

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